Внезапно мне надоел Кинг, я вернулась к Пратчетту.
Как же он чудесно пишет детей. Или просто мне так кажется в сравнении с Кингом. Хотя стоп, Кинг же тоже пишет про детей, но что-то я устала от хорошеньких официанток, трусиков, переживаний мальчиков, страданий гордых мужчин, извините меня. Очень тяжело стало читать. К тому же в какой-то момент находишь сходство сюжетов.
У Пратчетта с виду глупый мальчик играет на флейте музыку, что значит, какую музыку, музыка только одна, рыжая девочка в чёрном платье задаёт неудобные вопросы, говорящий кот Морис хочет денег и готов соглашаться с чем угодно за рыбьи головы, а обретшие сознание крысы придумывают свой язык и пытаются познать себя.